Horas pico se azulan.
Arrojados a los balcones
una primavera violenta les aceleraba el paso
a los ocaso a casa retornantes.
Con sus sobretodos ya sobre nada,
a la rastra.
Han tomado tantos colectivos que olvidan donde iban.
¿Donde iban?
A la rastra.
Se llena el colectivo de botones desabrochados
Se llena tanto que llevo gente en mi mochila
Me la sacudo de los pliegues antes de bajar.
Pero ya casi es primavera,
La gente comienza a asemejarse
Los ácaros dejan los sobretodos y son entonces
la neo acaricia de los árboles que amamos
Resplandece el brillo ocular de los detectives
Que investigan la primavera
Que dejan que las pistas les aireen los poros
Que sospechan con razón de la transpiración fosforescente
Y de los individuos que toman la expresión de sus paseos.
(Cuando todas las brisas del sol se reunían en la plaza
para rozar la cara y los ojos cerrados
adivinan las nubes cuando el rojo
se hace más negro tras los parpados)
Horas pico azulándose.
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